Сороковины: в Жуковке вспоминают Валентину Бычкову
Сегодня, 26 апреля — 40 дней, как перестало биться сердце Валентины Георгиевны Бычковой, человека, посвятившего свою жизнь служению Слову.
С детских лет она зачитывалась книгами — отечественной и зарубежной классикой, и местом работы неслучайно выбрала библиотеку. Окончив библиотечное отделение Ленинградского института культуры, почти полвека отдала работе в библиотеке: была методистом, заведующей детской библиотекой, заместителем директора, получив почётное звание «Заслуженный работник культуры Брянской области».
Человек широчайшей эрудиции, каких в народе называют ходячей энциклопедией, она вызывала восхищение своими познаниями в литературе и искусстве, могла поддержать любой разговор и высказаться по любому вопросу, но предпочитала скромно стоять в сторонке.
Стихи были её отрадой и призванием. В литературном объединении «Стожары» она нашла собратьев не только по перу, но и по духу. Валентина Георгиевна выпустила две книги — сборник стихотворений «Художница осень» и книгу для детей «На лесной опушке» с легендами, сказками и стихами.
Её талант не остался незамеченным: в первом районном литературном конкурсе «Мой мир неповторимый» она стала безоговорочным победителем, а в областном конкурсе «Я пишу» заняла второе место. На её стихи написано несколько песен.
Валентина Георгиевна очень любила природу — знала заповедные места и редкие растения родного края, каждую тропинку и травинку, писала легенды о цветах и стихи о животных.
Её творчество затрагивало самые разные темы: война и Родина, любовь и дружба, окружающий мир и его отражение в человеческой душе. Строки, идущие из самого сердца, вмещавшего в себя всю скорбь этого мира, а взамен отдававшего всю свою любовь.
Дети света
И зазвенят опять рассветы,
И мыслей светлых мотыльки
С ладоней призрачного лета
Сорвутся, быстры и легки,
И в переливах светотени
На крыльях бабочек сверкнут,
И с томным запахом сирени
Надёжный выберут маршрут.
Так и рождаются поэты,
Чтоб мир наполнить красотой,
Им, детям солнечного света,
Известен труд и не покой.
Их появленье неслучайно,
Размеренно, не впопыхах.
Порой пророчества и тайны
Вдруг раскрываются в стихах.
Душа в восторге пламенеет
Под таинством неровных
строк…
Поэзии высокой фея
Плетёт признания венок.
Всё пройдёт
Повторять, как молитву, мне надо:
— Всё пройдёт, всё пройдёт, всё
пройдёт…
Ни печали в душе, ни отрады —
Перемешаны горечь и мёд.
То ли сыплет черёмуха снегом,
То ли листья кружат у ворот…
Задыхаюсь от быстрого бега:
— Всё пройдёт, всё пройдёт, всё
пройдёт…
Только этим себя утешаю.
В одиночестве долог полёт.
На земле нет ни ада, ни рая.
— Всё пройдёт, всё пройдёт,
всё пройдёт…
Так зачем же тогда
торопиться?
И куда вновь судьба позовёт?
Жизнь проносится быстрою
птицей.
Всё пройдёт,
всё пройдёт,
всё пройдёт…
***
Тает вечер. Солнце скрылось
По дорожке водной вниз,
Море тайной засветилось
В сонме разноцветных брызг.
Тьма длиннее, свет короче,
И, куда ни бросишь взгляд,
Поджигает росчерк ночи
Фиолетовый закат.
Огоньки так пламенеют
И сверкают в глубине,
Будто маленькие феи
Расшалились на волне.
А вокруг всё безмятежно,
Нет здесь места буре злой,
Где-то парус белоснежный
Устремился за мечтой.
Навсегда он улетает,
Ни к чему теперь слова,
Там, на горизонте тают
В серой дымке острова.
Необъятные просторы:
Ни конца, ни края нет.
Краски моря, звуки моря —
Вечности великой след.
Голубея
Как над Десною закат пламенеет!
Спуск не полог и не крут.
Родина предков моих — Голубея —
С детства знакомый маршрут.
Вместе сливаясь, лесные тропинки
К храму святому бегут
Мимо берёзок в зелёных косынках,
Мимо цветов на лугу.
Там на холме высоко и приметно
Стройная чудо-скала —
Церковь по имени Троицы светлой
Ввысь вознесла купола.
И раскрывает далёкие дали
Дивный торжественный звон,
Всё наполняя щемящей печалью,
Эхом ушедших времён.
Здесь заплетаются сказки и были
Тонкой косичкой цветной.
Цвета небес родники голубые
С чистой прозрачной водой.
Тихо уносят осенние ветры
Шёпот некошеных трав.
Край мой родной, может быть, неприметный,
Облик России вобрал.
Нет, позабыть я тебя не сумею!
Сердце в дорогу спешит.
Родина предков моих — Голубея —
Тайна славянской души.
***
Купаются в небе берёзки.
Тропинка спешит под откос.
Пейзаж пусть неяркий, неброский,
Но трогает душу до слёз.
Что будет милее и краше
Задумчивых ив над Десной
И россыпей белых ромашек
В траве на опушке лесной?
Какие оттенки и краски
В палитре природы родной!
Озёрные тихие сказки…
Полёт стрекозы над водой.
Твои мы кровинки, Россия.
Живём и гордимся тобой.
И здесь же, под куполом синим,
Мы в вечный уходим покой.
Но всё так устроено мудро,
Что ниточка не оборвётся:
Весеннее доброе утро
Опять для кого-то начнётся.
Летний вечер
И сегодня этот тёплый вечер
Снова поманил меня куда-то,
Как косынку опустил на плечи
Золотое кружево заката.
Я иду по узенькой тропинке
Вдаль, туда, где сходятся дороги,
И лесные рыжие хвоинки
Холодят мои босые ноги.
А в лесу уже замолкли птицы,
Их не слышно будет до рассвета.
На зелёных травяных ресницах
Задремало шёлковое лето.
Ветерок-бродяга заблудился
В камышах над сонною Десною.
Свет вечерний тихо опустился
На поляны белой пеленою.
Тонкий луч скользнул по глади зыбкой,
Всколыхнулась тёмная вода,
Может, хвостиком взмахнула рыбка,
Или с неба сорвалась звезда.
Хорошо идти, не торопиться,
Любоваться всем, таким родным,
Понимать, что только здесь граница
Меж небесным миром и земным.
И пускай вперёд ведёт дорога,
Дышит мир спокойной красотой.
А душа так благодарна Богу
За мгновенья жизни вот такой.
Художница Осень
Об исчезающем лете
Сердце невольно грустит.
Девочка в красном берете
Вновь за мольбертом стоит.
Собраны тонкие кисти,
Много в палитре цветов…
Жёлтых берёзовых листьев
Первый набросок готов.
Ветер под ноги бросает
Алые грозди рябин,
В дымке сиреневой тает
Птичий изломанный клин.
Краски смешает, набросит
И восхитится сама.
Любит художница Осень
Яркие полутона.
Пишет пейзаж окрылённо,
Всё украшает подряд:
Листья на веточках клёнов
Пурпуром сочным горят.
Очень красиво, не спорю,
Только признанья не жди:
Яркие краски все смоют
Скоро косые дожди.
Серые хмурые тучи
Водный обрушат поток,
Северный ветер колючий
Срежет последний цветок.
Будут седые вороны
Мокнуть на тёмных кустах,
А оголённые кроны
Тихо шептаться в садах.
Небо окрасит несмело
Бледным последним мазком,
И неожиданно белым
Землю накроет крылом.
Нет постоянства на свете,
Быстро сменяется вид.
Девочка в красном берете
Вновь за мольбертом стоит.
Бабье лето
Лист на землю опадает —
Увядания примета.
Вот и снова наступает
Миг короткий — бабье лето.
Звёзды рассыпают ночи
От заката до рассвета.
Дни короче и короче —
Бабье лето, бабье лето.
От земли до выси зыбкой
Всё лучится чистым светом.
Это дарит нам улыбку
Бабье лето, бабье лето.
Птицы к югу улетают,
Журавли курлычут где-то,
Паутинки в небе тают —
Бабье лето, бабье лето.
По дорогам осень бродит.
Так печально время это…
И куда оно уходит,
Бабье лето, бабье лето?
Только кто ж об этом знает?
На вопросы нет ответа.
Тихо тая, исчезает
Бабье лето, бабье лето.
Это жизнь
Винтовые этажи —
Это жизнь.
И крутые виражи —
Это жизнь.
Поздних ласточек полёт —
Это жизнь.
И цветочный сладкий мёд —
Это жизнь.
И рябины алой кисть —
Это жизнь.
И дождей осенних грусть…
Ну и пусть.
Зимняя элегия
«Зима тревоги нашей…»
Шекспир. Ричард III
Сурового времени года
Опять наступила пора,
И, кажется, дремлет природа
Все сутки: с утра до утра.
А снег заметает тропинки,
Сегодня его не унять.
В глаза забиваются льдинки,
До сердца пытаясь достать.
Зима, нет с тобою союза,
Ты радость уносишь, спеша.
Под гнётом печального груза
Безмолвно страдает душа.
Уходят, уходят поэты
В бескрайнюю стылую ночь.
Под сполохом зимнего света
Ничто им не может помочь.
Стихов кружевные мотивы…
Тревожность, разлад, непокой…
Склоняются чёрные ивы
Над тихой промёрзшей рекой.
И звёздным путём одиночным
Идут за поэтом поэт,
Оставив нетленные строчки,
Таланта пылающий след.
